Заброшенный дом.
Кустарник колючий, но редкий.
Грущу о былом:
«Ах, где вы -- любезные предки?»
Из каменных трещин торчат
проросшие мхи, как полипы.
Дуплистые липы
над домом шумят.
И лист за листом,
тоскуя о неге вчерашней,
кружится под тусклым окном
разрушенной башни.
Как стерся изогнутый серп
средь нежно белеющих лилий --
облупленный герб
дворянских фамилий.
Былое, как дым...
И жалко.
Охрипшая галка
глумится над горем моим.
Посмотришь в окно --
часы из фарфора с китайцем.
В углу полотно
с углем нарисованным зайцем.
Старинная мебель в пыли,
да люстры в чехлах, да гардины...
И вдаль отойдешь... А вдали --
Равнины, равнины.
Среди многоверстных равнин
скирды золотистого хлеба.
И небо...
Один.
Внимаешь с тоской,
обвеянный жизнию давней,
как шепчется ветер с листвой,
как хлопает сорванной ставней.