Для пророка, отца своего,
мы построили храмы.
Не забудем его
никогда мы.
Его нет. Он исчез.
Дни бесцветные, полные скуки...
Протянулись с небес
вдруг снеговые руки.
Опустились воздушным кольцом
средь тоскующих братий.
И забылися сном
среди облачнобледных объятий.
Улыбнулись меж солнечных роз,
в жемчугах ясных струй...
Ветерок нам принес
поцелуй.