Есть в лете что-то роковое, злое...
И -- в вое злой зимы...
Волнение, кипение мирское!
Плененные умы!
Все грани чувств, все грани правды стерты;
В мирах, в годах, в часах
Одни тела, тела, тела простерты,
И -- праздный прах.
В грядущее проходим -- строй за строем --
Рабы: без чувств, без душ...
Грядущее, как прошлое, покроем
Лишь грудой туш.
В мятеж миров, -- в немаревные муки,
Когда-то спасший нас, --
Простри ж и Ты измученные руки, --
В который раз.