Ach! warum wird doch dies Metall
Zu etwas anders angewandt,
Als zu der Kunst, das fette Land
Mit einer Pflugschaar überall,
(als eine Zier und Ehr vom Ackerban) zu pflügen?
Allein ein grimmiger, verfluchter Geist erfand
So Lantz-als Degen, die wir träncken,
Durch eine blinde Wuth,
Mit Menschen-Blut.
Armseel’ge Sterbliche! was mögt ihr doch gedencken?
Das Eisen, welches ihr zu Klingen
Verfertigt, um euch umzubringen,
Hat euch der Himmel wollen schencken,
Nur blos, auf daß dadurch mög’ aus der Erden
Die Frucht, die euch ernährt, hervor gezogen werden.