Опять мой посох приготовлен,
Все тот же, старый и простой,
И день отбытия условлен --
Отмечен роковой чертой.
Там, за окном, в пустом пространстве,
Все тот же -- милый лик луны.
Кругом --трофеи прежних странствий,
Как память мира и войны.
Там-- камни с гор, там -- лук и стрелы,
Там -- идолы, там -- странный щит,
Мой облик, грустно-поседелый,
На них из зеркала глядит.
Вот -- карты; резко исчертила
Их чья-то сильная рука.
Вот -- книги; что когда-то жило,
Звучит в них -- зов издалека!
А там -- собранье всех приветствий,
Дипломов пышных и венков...
(О, слава! Как приманчив в детстве
Твой льстивый, твой лукавый зов!)
Так почему ж, под мирной сенью,
Мне не дремать покойным сном,
Не доверяться наслажденью
Мечты о буйном, о былом?
Я окружен давно почетом,
Хвалой ненужной утомлен.
Зачем же бурям и заботам
Я брошу мой счастливый сон?