Есть ряд картин, и близких и далеких, Таимых свято в глубине души; Они, в часы раздумий одиноких, Встают, как яркий сон, в ночной тиши:
Картина утра,-- миги до восхода, Когда весь мир -- как в ожиданьи зал; Явленья солнца жадно ждет природа, И первый луч зеленовато-ал;
Картина вечера: луной холодной Волшебно залит лес, балкон иль сад; Все с фейной сказкой так чудесно сходно, И губы ищут ласки наугад;
Картина первой встречи, и разлуки, И страстной ласки, и прощальных слез; Вот, в темноте, ломает кто-то руки... Вот плечи жжет касанье черных кос...
Есть ряд картин,-- банальных, но которых Нельзя без. трепета увидеть вновь: Мы любим свет луны, сирени шорох,-- За то, что наша в них влита любовь!
И вот в числе таких картин священных Есть, в памяти моей, еще одна; Как скромный перл меж перлов драгоценных, В их ожерелье вплетена она:
Картина вешних вод, когда, как море, Разлиты реки; всюду -- синева; И лишь вода отражена во взоре, Да кое-где кусты, как острова.
То -- символ вечного стремленья к воле, Лик возрожденья в мощной красоте... Но дали вод, затопленное поле Иным намеком дороги мечте!
Мне помнится -- безбережная Волга... Мы -- рядом двое, склонены к рулю... Был теплый вечер... Мы стояли долго, И в первый раз я прошептал: «Люблю'«
О, этот образ! Он глубоко нежит, Язвит, как жало ласковой змеи, Как сталь кинжала, беспощадно режет Все новые желания мои!
Он говорит о чувствах, недоступных Теперь душе; об том, что много лет Прошло с тех пор, мучительных, преступных; Что оживет земля, а сердце -- нет!
Пусть этот образ реет так,-- далекий И вместе близкий, в тайниках души, Порой вставая, как упрек жестокий, И в модном зале, и в ночной тиши!
Cookies on Poetry Cove