GAZ, nouveautés, parleurs, sont arrives de France,
Le mystère charmant s’est enfui de Florence.
Après l’ardent soleil, plus de grand palais noir
Où les yeux enflammés se reposent le soir,
Plus de grave pensée à suivre sur les dalles,
Comme Dante faisait en traînant ses sandales,
Quand devant la Madone un peu d’huile brûlait,
Feu solitaire et pur qui saintement veillait ;
Une foule bruyante en tous lieux vous coudoie.
Même la volupté s’attriste à cette joie :
O rêverie, amour, Esprits silencieux,
Les démons turbulents vous chassent vers les cieux !
Vous, artistes, amants de la beauté choisie,
Comme de pur éther vivant de poésie,
Vous dites, retrouvant ici l’ennui du Nord :
« Allons, allons plus loin, pour voir si tout est mort ! »