PUISQU'IL vous plaît, ma chère Fantaisie,
De voler en chantant vers tout objet aimé,
Et, comme en l’alvéole étroit et bien fermé,
De condenser votre ambroisie.
Allez, ô Fantaisie, allez faire du miel !
Sur les fleurs de la terre et sur les fleurs du ciel
Cherchez partout la liqueur blonde :
Des jardins au désert et de la plaine au mont
Allez ! votre calice est sûr s’il n’est profond.
Dieu vous protège, abeille vagabonde !