C'est un oiseau moqueur au chatoyant plumage
Mêlé de rose fauve et de brillant azur.
Il copie aisément des autres le ramage ;
Mais le sien, sur la branche, est discordant et dur.
Il est noir, il est blanc ; on le taille, on l'imite,
On en fait des bijoux de certaine valeur.
Son prix ne franchit pas une sage limite
Et le deuil sérieux en aime la couleur.
Cette lettre, pour sûr, n'est pas une voyelle
Mais bien une consonne au profil arrondi :
An, mois, semaine et jour se doivent passer d'elle
Et dimanche l'ignore autant que samedi.
Quand, avec la grammaire aux prises, dans l'école,
L'enfant va conjuguer non sans émotion,
Dès le début, le seuil, c'est par cette parole
Que commence toujours sa récitation.
C'est l'espace franchi par la chose lancée ;
Cette chose elle-même avec son lancement ;
Le bourgeon qui devient la tige nuancée ;
L'eau qui jaillit dans l'air avec bruissement.
Dans les métiers, les arts, ce petit mot s'emploie :
Jeton, coup de filet, canal pour le mouleur,
C'est, en fauconnerie, une simple courroie ;
C'est l'outil du plombier, la canne du fondeur.