Sous le rayon de lampe éclairant son visage.
L'aïeul, habile au jeu, compte et marque des points.
Et le rose baby, gâté selon l'usage,
Dans un accès joyeux frappe ses petits poings.
La mère, au coin de l'âtre, activant son aiguille,
Sans ralentir le point le suit d'un œil charmé,
Tandis que, sous ses doigts, le père de famille,
Qui rêve au lendemain, laisse un livre fermé.
Lili, sur son cahier, penchée outre mesure,
Retouche sa dictée avec attention,
Biffe un accent, un point, répare avec usure
La moindre négligence et toute omission.
Pour elle-même, pas de faiblesse coupable !
Aussi dans son buvard que de bons points rangés !
Mais le repas du soir est prêt ! Allons ! à table !
Un souper cuit à point n'attend pas sans dangers.
S'il est manqué, pourtant, l'oncle, curé d'Ypare,
Facile sur ce point, s'en apercevra-t-il ?
Non ! car, tout aux sermons en trois points qu'il prépare,
Il n'a point le goût fin ni l'odorat subtil.