Ce serpent-là, messieurs, je ne le connais guère
Et m'en afflige peu !
Vous le distinguerez, pour lui faire la guerre,
À son habit noir-bleu.
J'en sais de fer, d'acier, d'argent, de chrysocale
Même d'or controuvé !
On la prétend de fleurs quand elle est nuptiale ;
Mais… ce n'est pas prouvé.
On trouve le petit chez mon apothicaire :
Je l'infuse et j'en bois.
Mais le grand ne produit aucun électuaire ;
C'est le géant des bois !
De rudes mains parfois, autour de la fournaise,
En forment les anneaux ;
Des doigts gantés de blanc, dans le quadrille, à l'aise,
S'y joignent en arceaux.
Celle-ci n'est jamais que d'un fer à l'épreuve ;
Je n'en vois pas céans.
Se rompt-elle ; il se fait plus d'une femme veuve !
Qu'importe aux Océans !
Du satin, du droguet, du velours, de la toile,
C'est la base et le fond,
Et même elle soutient le plus vaporeux voile
Tous les tisseurs la font.
D'innombrables hameaux portent ce nom superbe.
Comment les dire tous ?
Autant vaudrait chercher les cirons dans la gerbe.
Moi, j'y renonce. Et vous ?