Sur des lèvres d'enfant, c'est un cri de détresse,
Un appel filial, une tendre caresse.
L'Arabe le réclame aux difficiles jours ;
Mais son désir ardent ne l'obtient pas toujours.
Ce ver du hanneton, d'un blanc jaunâtre et sale ;
A, sur tous nos guérets, influence fatale.
Un siècle en contient dix et vingt et beaucoup plus ;
N’en gaspillons aucun dans des soins superflus !
On ne le trouve pas dans le petit mot « sage » ;
Mais dans « singe » on l'arrête aisément au passage.