Bien qu'elle fût d'acier, collant comme une haire,
On a vu trop souvent le poignard du sicaire
Trouer son fin tissu.
De bure ou de satin, de brocart ou de laine,
Il suffit qu'elle ondule à vos hanches, Hélène,
Pour prendre un air cossu.
Eh ! que m'importe à moi, qu'elle soit personnelle
Ou non ! Je lui déclare une haine éternelle.
Guerre, guerre aux impôts !
L'avoué, l'avocat en font leur marque d'ordre ;
À leur grimoire, moi, je n'ai pas voulu mordre.
Vive mon doux repos !
L'affaire est embrouillée et son aspect rebute.
Eh bien ! taillez-la mal pour finir la dispute,
Et qu'on n'en parle plus !
Ève, vous en sortez, on en a souvenance.
Vos soins pour conquérir enfin l'indépendance
Seraient bien superflus.
On la montait à pied. Si le coche, en arrière,
S'enfonçait lourdement dans quelque fondrière,
On n'en riait que mieux.
Il en est aux melons desquels je garde graine ;
Il en est aux tricots laissés par ma marraine
Et déjà pas mal vieux.
J'en sais une où les flots expirent sur le sable ;
Une autre se revêt d'une flore admirable ;
L'autre est un banc de rocs.
J'en connais une d'or. Les bons vins en ruissellent ;
Dans ses rouges pressoirs les grappes s'amoncellent ;
Vite apportez les brocs !