Enfant du vieux Cahors et valet d'une reine,
Marot, le fin poète, eut des destins divers :
Il connut tour à tour et la gloire sereine
Et l'aride sentier sous les âpres hivers.
Le bonheur de rimer lui fit des jours sans ombre
Et l'odeur de l'encens lui plut à respirer.
Il sommeille sous terre, et ses œuvres en nombre
Par nos siècles nouveaux se laissent admirer.