Il a servi jadis aux courses triomphales,
Quand un homme, entre tous, se dressait le premier ;
Il transporte aujourd'hui, sous les coups des rafales,
Les souches de bois mort et les tas de fumier.
Parfois il représente une assez lourde somme ;
Plus d'un, à la toucher, aspire bien souvent
Et vers lui tend les mains. Pourtant ce n'est en somme
Qu'un chiffon de papier plus léger que le vent.
La terre le recèle en ses noires entrailles,
Comme un avare, au jour, dérobe son trésor.
Mais le pic du mineur fait de larges entailles
Et des antres obscurs il se dégage et sort.