L'aimez-vous scintillant sous sa parure blanche,
Ou plutôt tapissé de lierre et de pervenche ?
Savez-vous dans les bois qui frappe de son bec,
À coups retentissants, le vieil arbre au tronc sec ?
Lorsqu'on dit en secret votre bonne aventure,
Ne vous semble-t-il pas d'un déplorable augure ?
L'avez-vous contemplée, en quelque vieux château,
Perçante comme un dard, lourde comme un marteau ?
Vous plaît-il, en été, sur le tapis de mousse,
Avec de vieux amis, quand le Champagne mousse ?
Êtes-vous descendu dans l'étroit souterrain
Pour l'y voir manié par une rude main ?
Savez-vous qu'il est mort jeune et pourtant célèbre,
Plus que beaucoup de rois dans leur pourpre funèbre ?
Ne m'y prendrez-vous pas à la fin quelque peu,
Si j'abuse avec vous, lectrices, de ce jeu ?