De son éclat trompeur à la teinte irisée,
Se pare plus d'un front ; mais c'est faute de mieux.
Je lui préfère, moi, la goutte de rosée,
Qui tremble scintillante au bord du nid soyeux.
Indécise et complexe est vraiment sa figure !
À demi campagnard, à moitié citadin,
Il mêle en son costume et la soie et la bure ;
Le chaume est sur ses toits, la fleur dans son jardin.
Saluez-la bien bas : c'est la noble martyre,
Plus grande que jamais sous le joug du vainqueur.
La douleur a brisé les cordes de sa lyre ;
Mais elle est nôtre encore et française de cœur.