A l'abri de ses murs, Segrais, Huet, Malherbe,
Ont trouvé leur berceau, comme le fit Choron ;
Leur pied d'enfant battait le pavé frangé d'herbe
Et d'avance leur gloire astiquait son clairon.
Il s'éveille aux éclats de la diane sonore,
Avant que l'aube froide ait fait un mouvement ;
Il bruisse, il s'agite, et se vante et s'honore
D'avoir, en un clin d'œil, fait tout son « tremblement ! »
Il a de l'Orient la passive indolence ;
Il aime à bien dormir, et la graisse lui plaît.
Mais qu'un devoir l'arrache à cette somnolence :
C'est un chef ! et sa veine alors n'a plus de lait.
Dieux ! qu'il est assommant ! Mais faites-en lecture ;
S'il est bon, quelquefois, de bâiller à propos
Et si toute insomnie enfante une torture,
Ce philosophe amène un somme et du repos.
Surtout, gardez-vous bien de le doubler, ma chère :
Tout propos de malice est un brûlot fumant !
En subir est fâcheux. Mais devenir commère,
Soupçonner et noircir, ah ! c'est presque infamant !