Il a voué sa vie à plus d'une chimère,
Épuisant le nectar jusqu'en sa lie amère.
Il a vu satisfait chacun de ses désirs
Sous la chaîne qui lie une âme aux vains plaisirs.
Il gémit à présent sur un lit de souffrance.
On lit dans ses regards qu'il n'a plus d'espérance.
Qu'importent les trésors sous ses mains entassés !
Les cupides flatteurs autour de lui pressés !
Le blason des aïeux, héros portant de gueules !
Et la fleur de lis d'or sur celui des aïeules !
Qu'importent ! Le passé, comme un épi trop mûr,
S'égrène dans la nuit au bord du gouffre obscur !
A l'horloge des temps, le grand lit de justice
Tinte ! Et le moribond, vidant tout le calice,
Balbutie en pleurant, hagard, épouvanté :
Mensonge du bonheur ! tout n'est que vanité ! »