Dieu me fit belle et printanière.
Les flots, à mes pieds, sont rangés ;
Je porte un manteau de lumière,
Une couronne d'orangers.
Les cantilènes d'Italie,
Comme des harpes d'Éolie,
Me bercent d'un concert lointain ;
Ma sœur la France me caresse ;
Je reçois et je rends l'ivresse ;
Ma brise est l'encens du matin ! …
Mais l'homme gâte toutes choses :
Il inflige à mon sol charmant
Ses fatales métamorphoses…
Et fait d'un vice mon aimant !