Le mail planté d'ormeaux, s'emplit comme une ruche ;
Et le gamin se juche,
Effronté passereau, sur les rameaux glissants,
Pour lancer, persifleur, des brocards aux passants.
Le saltinbanque souple à coup de mail enfonce,
À l'angle d'un quinconce,
Les piquets de la tente aux criardes couleurs,
Où vont se coudoyer les dupes, les voleurs.
Au bord de l'eau, plus loin le jeu de mail attire
Des joueurs en délire,
Et quelque bonne femme en tricotant son bas
Laisse tomber sa maille au bruit de leurs ébats.
Tout cela se voyait au village de maille
La famille de maille,
Descendante d'Urbain, y passait, par hasard,
Regagnant la Touraine, et se tint à l'écart.