Comme le col du cygne, Irma, le vôtre penche ;
Vos cheveux sont d'or pâle, et vos yeux, de pervenche.
On vante votre taille, et vos mains, et vos bras,
Vos gestes sans raideur dénués d'embarras,
Et cet art d'embellir d'une grâce suprême
Tout ce que vous portez, fût-ce une loque même !
Mais l'on vous blâme, Irma, de rester chaque soir
En colloque trop long avec votre miroir.