Vous voulez pénétrer, Zémire, dans le monde,
Parce que votre père a fait fortune ronde
À vendre des melons.
Ce métier-là, vraiment, n'a rien que je méprise ;
Mais il n'enseigne pas à parler en marquise,
À hanter les salons.
On rira de votre air, de votre ton rustique,
Bien faits pour exciter la mordante critique
De qui sait vivre et voir ;
On rira de ceci, de cela, d'autre chose,
Car le monde est méchant, et celui dont on glose
Passe du blanc au noir !
Enfin, dernier malheur : en aspirant au faîte,
Vous entendrez : « Zémire est pour l'étable faite. »