Si vous m'en lancez un, je vous en rendrai vingt,
Car je n'entends point raillerie.
L'on ne m'attaque pas en vain,
Et je supporte mal toute plaisanterie.
Moins riche est le satin, moins brillant le velours ;
Moins soyeuse même est la moire.
Ma grand'mère en aimait les plis moelleux et lourds,
Et j'en conserve la mémoire.
Il compte douze mois ; son œil est clair et vif,
Agile et souple son jarret ;
Mais un adroit chasseur le suit d'un pas furtif…
Son sang va rougir la forêt !