Sa vague silhouette émerge d'un nuage
Dès le matin confus du vieux monde au berceau,
Quand, pour ses descendants, nul peintre et nul pinceau
Ne pouvaient reproduire encore son visage.
Et pourtant l'on connaît le verdoyant arceau
Qui, sur elle, versa l'attrait de son ombrage ;
On nomme l'amer fruit caché dans ce feuillage ;
On sait de quels destins l'arbre portait le sceau ! …
Un jour elle y cueillait la mort et même pire
Pour ses filles, hélas ! et chacune en soupire :
Déclin, rides, pâleur, fausses dents, faux cheveux ! !
Tout cela nous vient d'elle, et du fond de votre âme,
Vous jetez l'anathème à ses torts, ô madame !
Mais dites… À sa place… auriez-vous donc fait mieux ?