Hier, le feu prit à la maison de celle
Qui, l'an passé, m'entourait de ses bras ;
Les pieds dans l'eau, trempé jusqu'à l'aisselle,
J'ai fait la chaîne et je songeais tout bas :
Combien de fois, au seul bruit de mes pas,
Le portier chauve a tiré sa ficelle,
Quand ma beauté dont l'œil noir étincelle
Discrètement m'attendait sous les draps !
Oh ! dans ce temps de jeunesse hardie,
C'était encore un plus large incendie
Qui brûlait là, de minuit jusqu'au jour !
Et maintenant tout s'éteint, tout s'efface !
Car j'ai versé dans cette même place,
L'eau sur la flamme et l'oubli sur l'amour !