C'est bien fini, le temps de compter jusqu'à trois,
Notre amour par le bleu va déployer ses ailes
Nous ne tressaillons plus aux vieilles ritournelles ;
Tu n'y comprends plus rien — ni moi non plus, je crois.
Nous n'irons plus cueillir les fraîches fleurs des bois ;
Mais, pour faire semblant d'être encore fidèles,
Nous nous achèterons des bouquets d'immortelles
Et nous en fleurirons nos amours d'autrefois.
Pauvres amours, si chers à mes jeunes années !
Mais l'inflexible loi des dures destinées
Met entre nos deux cœurs un abîme d'oubli.
Mais va, nous chanterons ta chanson, la dernière,
Sur notre passé, pour jamais enseveli,
Comme deux rossignols pris dans un cimetière.