C'est novembre. C'est le mois
Où tombent les feuilles mortes,
Où le vent qui bat les portes
Cause de soudains émois.
Il fait bien froid dans la chambre
Et le soleil va pâlir.
On est comme le roi Lear,
Sans foyer, en plein décembre
Les soirs sont tristes et longs.
Avant que le jour s'achève,
Je veux voir au fond d'un rêve
Rayonner ses cheveux blonds.
Je veux, en ma fantaisie
Étrange, cueillir le vers
Qui tremble au vent des hivers
Sous l'aile de Poésie.
La fleur des tristes amours
Refleurira. Mais qu'importe ?
Le vent bat toujours la porte,
Les feuilles tombent toujours !