SATIRE XII

Du langage français bizarre hermaphrodite, De quel genre te faire, Équivoque maudite, Ou maudit ? car, sans peine, aux rimeurs hasardeux, L'usage encor, je crois, laisse le choix des deux.

Tu ne me réponds rien ? Sors d'ici, fourbe insigne, Mâle aussi dangereux que femelle maligne, Qui crois rendre innocents les discours imposteurs ; Tourment des écrivains, juste effroi des lecteurs ;

Par qui de mots confus sans cesse embarrassée Ma plume, en écrivant, cherche en vain ma pensée ; Laisse-moi, va charmer de tes vains agréments Les yeux faux et gâtés de tes louches amants,

Et ne viens point ici, de ton ombre grossière Envelopper mon style, ami de la lumière. Tu sais bien que jamais chez toi, dans mes discours, Je n'ai d'un faux brillant emprunté le secours.

Fuis donc Mais non ; demeure : un démon qui m'inspire Veut qu'encore une utile et dernière Satire, De ce pas en mon livre exprimant tes noirceurs, Se vienne, en nombre pair, joindre à ses onze sœurs,

Et je sens que ta vue échauffe mon audace. Viens, approche : voyons, malgré l'âge et sa glace, Si ma Muse, aujourd'hui sortant de sa langueur, Pourra trouver encore un reste de vigueur.

Mais où tend, dira-t-on, ce projet fantastique ? Ne vaudrait-il pas mieux dans mes vers, moins caustique, Répandre de tes jeux le sel divertissant, Que d'aller contre toi, sur ce ton menaçant,

Pousser jusqu'à l'excès ma critique boutade ? Je ferais mieux, j'entends, d'imiter Benserade : C'est par lui qu'autrefois, mise en ton plus beau jour, Tu sus, trompant les yeux du peuple et de la cour,

Leur faire, à la faveur de tes bluettes folles, Goûter comme bons mots tes quolibets frivoles. Mais, ce n'est plus le temps : le public détrompé D'un pareil enjouement ne se sent plus frappé.

Tes bons mots, autrefois délices des ruelles, Approuvés chez les grands, applaudis chez les belles, Hors de mode aujourd'hui chez nos plus froids badins, Sont des collets-montés et des vertugadins.

Le lecteur ne sait plus admirer dans Voiture De ton froid jeu de mots l'insipide figure : C'est à regret qu'on voit cet auteur si charmant, Et pour mille beaux traits vanté si justement,

Chez toi toujours cherchant quelque finesse aiguë, Présenter au lecteur sa pensée ambiguë, Et souvent, du faux sens d'un proverbe affecté, Faire de son discours la piquante beauté.

Mais, laissons là le tort qu'à ces brillants ouvrages Fit le plat agrément de tes vains badinages. Parlons des maux sans fin que ton sens de travers, Source de toute erreur, sema dans l'univers.

Et, pour les contempler jusque dans leur naissance, Dès le temps nouveau-né, quand la Toute-Puissance D'un mot forma le ciel, l'air, la terre et les flots, N'est-ce pas toi, voyant le monde à peine éclos,

Qui, par l'éclat trompeur d'une funeste pomme, Et tes mots ambigus, fis croire au premier homme Qu'il allait, en goûtant de ce morceau fatal, Comblé de tout savoir, à Dieu se rendre égal ?

Il en fit sur-le-champ la folle expérience. Mais tout ce qu'il acquit de nouvelle science Fut que, triste et honteux de voir sa nudité, Il sut qu'il n'était plus, grâce à sa vanité,

Qu'un chétif animal pétri d'un peu de terre, A qui la faim, la soif, partout faisaient la guerre ; Et qui, courant toujours de malheur en malheur, A la mort arrivait enfin par la douleur.

Oui, de tes noirs complots et de ta triste rage Le genre humain perdu fut le premier ouvrage ; Et bien que l'homme alors parût si rabaissé, Par toi, contre le Ciel, un orgueil insensé

Armant de ses neveux la gigantesque engeance, Dieu résolut enfin, terrible en sa vengeance, D'abîmer sous les eaux tous ces audacieux. Mais, avant qu'il lâchât les écluses des cieux,

Par un fils de Noé fatalement sauvée, Tu fus, comme serpent, dans l'arche conservée ; Et d'abord, poursuivant tes projets suspendus, Chez les mortels restants, encor tout éperdus,

De nouveau tu semas tes captieux mensonges, Et remplis leurs esprits de fables et de songes. Tes voiles offusquant leurs yeux de toutes parts, Dieu disparut lui-même à leurs troubles regards.

Alors, ce ne fut plus que stupide ignorance, Qu'impiété sans borne en son extravagance ; Puis, de cent dogmes faux, la superstition Répandant l'idolâtre et folle illusion

Sur la terre en tout lieu disposée à les suivre, L'art se tailla des dieux d'or, d'argent, et de cuivre ; Et l'artisan lui-même, humblement prosterné Aux pieds du vain métal par sa main façonné,

Lui demanda les biens, la santé, la sagesse. Le monde fut rempli de Dieux de toute espèce : On vit le peuple fou qui du Nil boit les eaux Adorer les serpents, les poissons, les oiseaux ;

Aux chiens, aux chats, aux boucs offrir des sacrifices ; Conjurer l'ail, l'oignon, d'être à ses vœux propices ; Et croire follement maîtres de ses destins Ces Dieux nés du fumier porté dans ses jardins.

Bientôt, te signalant par mille faux miracles, Ce fut toi qui partout fis parler les oracles ; C'est par ton double sens dans leurs discours jeté Qu'ils surent, en mentant, dire la vérité ;

Et sans crainte, rendant leurs réponses normandes, Des peuples et des rois engloutir les offrandes. Ainsi, loin du vrai jour par toi toujours conduit, L'homme ne sortit plus de son épaisse nuit.

Pour mieux tromper ses yeux, ton adroit artifice Fit à chaque vertu prendre le nom d'un vice ; Et par toi, de splendeur faussement revêtu, Chaque vice emprunta le nom d'une vertu.

Par toi l'humilité devint une bassesse ; La candeur se nomma grossièreté, rudesse ; Au contraire, l'aveugle et folle ambition S'appela des grands cœurs la belle passion ;

Du nom de fierté noble on orna l'impudence ; Et la fourbe passa pour exquise prudence ; L'audace brilla seule aux yeux de l'univers ; Et pour vraiment héros, chez les hommes pervers,

On ne reconnut plus qu'usurpateurs iniques, Que tyranniques rois censés grands politiques, Qu'infâmes scélérats à la gloire aspirants, Et voleurs revêtus du nom de conquérants.

Mais, à quoi s'attacha ta savante malice Ce fut surtout à faire ignorer la justice : Dans les plus claires lois, ton ambiguïté, Répandant son adroite et fine obscurité,

Aux yeux embarrassés des juges les plus sages Tout sens devint douteux, tout mot eut deux visages ; Plus on crut pénétrer, moins on fut éclairci ; Le texte fut souvent par la glose obscurci ;

Et, pour comble de maux, à tes raisons frivoles L'éloquence prêtant l'ornement des paroles, Tous les jours, accablé sous leur commun effort, Le vrai passa pour faux, et le bon droit eut tort.

Voilà comment, déchu de sa grandeur première, Concluons, l'homme enfin perdit toute lumière, Et, par tes yeux trompeurs se figurant tout voir, Ne vit, ne sut plus rien, ne put plus rien savoir.

De la raison pourtant, par le vrai Dieu guidée, Il resta quelque trace encor dans la Judée. Chez les hommes ailleurs sous ton joug gémissants Vainement on chercha la vertu, le droit sens ;

Car, qu'est-ce, loin de Dieu, que l'humaine sagesse ? Et Socrate, l'honneur de la profane Grèce, Qu'était-il en effet, de près examiné, Qu'un mortel par lui-même au seul mal entraîné,

Et, malgré la vertu dont il faisait parade, Très équivoque ami du jeune Alcibiade ? Oui, j'ose hardiment l'affirmer contre toi : Dans le monde idolâtre, asservi sous ta loi,

Par l'humaine raison de clarté dépourvue L'humble et vraie équité fut à peine entrevue ; Et, par un sage altier, au seul faste attaché, Le bien même accompli souvent fut un péché.

Pour tirer l'homme enfin de ce désordre extrême, Il fallut qu'ici-bas Dieu, fait homme lui-même, Vînt du sein lumineux de l'éternel séjour De tes dogmes trompeurs dissiper le faux jour.

A l'aspect de ce Dieu, les démons disparurent ; Dans Delphes, dans Délos, tes oracles se turent ; Tout marqua, tout sentit sa venue en ces lieux ; L'estropié marcha, l'aveugle ouvrit les yeux

Mais bientôt, contre lui, ton audace rebelle, Chez la nation même à son culte fidèle, De tous côtés arma tes nombreux sectateurs : Prêtres, pharisiens, rois, pontifes, docteurs,

C'est par eux que l'on vit la vérité suprême De mensonge et d'erreur accusée elle-même ; Au tribunal humain le Dieu du ciel traîné ; Et l'auteur de la vie à mourir condamné.

Ta fureur toutefois à ce coup fut déçue, Et pour toi ton audace eut une triste issue. Dans la nuit du tombeau ce Dieu précipité Se releva soudain tout brillant de clarté ;

Et partout sa doctrine en peu de temps portée Fut du Gange, et du Nil, et du Tage, écoutée. Des superbes autels à leur gloire dressés Tes ridicules dieux tombèrent renversés ;

On vit en mille endroits leurs honteuses statues Pour le plus bas usage utilement fondues, Et gémir vainement Mars, Jupiter, Vénus, Urnes, vases, trépieds, vils meubles devenus.

Sans succomber pourtant tu soutins cet orage, Et, sur l'idolâtrie enfin perdant courage, Pour embarrasser l'homme en des nœuds plus subtils, Tu courus chez Satan brouiller de nouveaux fils.

Alors, pour seconder ta triste frénésie, Arriva de l'enfer ta fille l'Hérésie. Ce monstre, dès l'enfance à ton école instruit, De tes leçons bientôt te fit goûter le fruit.

Par lui l'erreur, toujours finement apprêtée, Sortant pleine d'attraits de sa bouche empestée, De son mortel poison tout courut s'abreuver, Et l'Église elle-même eut peine à s'en sauver.

Elle-même, deux fois, presque toute arienne, Sentit chez soi trembler la vérité chrétienne ; Lorsqu'attaquant le Verbe et sa divinité, D'une syllabe impie un saint mot augmenté

Remplit tous les esprits d'aigreurs si meurtrières, Et fit de sang chrétien couler tant de rivières. Le fidèle, au milieu de ces troubles confus, Quelque temps égaré, ne se reconnut plus ;

Et, dans plus d'un aveugle et ténébreux concile, Le mensonge parut vainqueur de l'Évangile. Mais, à quoi bon ici, du profond des enfers, Nouvel historien de tant de maux soufferts,

Rappeler Arius, Valentin et Pélage, Et tous ces fiers démons que toujours, d'âge en âge, Dieu, pour faire éclaircir à fond ses vérités, A permis qu'aux chrétiens l'enfer ait suscités ?

Laissons hurler là-bas tous ces damnés antiques, Et bornons nos regards aux troubles fanatiques Que ton horrible fille ici sut émouvoir, Quand Luther et Calvin, remplis de ton savoir,

Et soi-disant choisis pour réformer l'Église, Vinrent du célibat affranchir la prêtrise, Et, des vœux les plus saints blâmant l'austérité, Aux moines las du joug rendre la liberté.

Alors, n'admettant plus d'autorité visible, Chacun fut de la foi censé juge infaillible ; Et, sans être approuvé par le clergé romain, Tout protestant fut pape, une Bible à la main.

De cette erreur dans peu naquirent plus de sectes Qu'en automne on ne voit de bourdonnants insectes Fondre sur les raisins nouvellement mûris ; Ou qu'en toutes saisons sur les murs, à Paris,

On ne voit affichés de recueils d'amourettes, De vers, de contes bleus, de frivoles sornettes, Souvent peu recherchés du public nonchalant, Mais vantés à coup sûr du Mercure galant.

Ce ne fut plus partout que fous Anabaptistes, Qu'orgueilleux Puritains, qu'exécrables Déistes ; Le plus vil artisan eut ses dogmes à soi ; Et chaque chrétien fut de différente loi.

La Discorde, au milieu de ces sectes altières, En tout lieu cependant déploya ses bannières ; Et ta fille, au secours des vains raisonnements Appelant le ravage et les embrasements,

Fit, en plus d'un pays, aux villes désolées, Sous l'herbe en vain chercher leurs églises brûlées. L'Europe fut un champ de massacre et d'horreur. Et l'orthodoxe même, aveugle en sa fureur,

De tes dogmes trompeurs nourrissant son idée, Oublia la douceur aux chrétiens commandée, Et crut, pour venger Dieu de ses fiers ennemis, Tout ce que Dieu défend, légitime et permis.

Au signal tout à coup donné pour le carnage, Dans les villes, partout, théâtres de leur rage, Cent mille faux zélés, le fer en main courants, Allèrent attaquer leurs amis, leurs parents,

Et, sans distinction, dans tout sein hérétique, Pleins de joie, enfoncer un poignard catholique. Car quel lion, quel tigre égale en cruauté Une injuste fureur qu'arme la piété ?

Ces fureurs, jusqu'ici du vain peuple admirées, Étaient pourtant toujours de l'Église abhorrées ; Et, dans ton grand crédit pour te bien conserver, Il fallait que le ciel parût les approuver.

Ce chef-d'œuvre devait couronner ton adresse. Pour y parvenir donc, ton active souplesse, Dans l'École abusant tes grossiers écrivains, Fit croire à leurs esprits ridiculement vains

Qu'un sentiment impie, injuste, abominable, Par deux ou trois d'entre eux réputé soutenable, Prenait chez eux un sceau de probabilité, Qui, même contre Dieu, lui donnait sûreté ;

Et qu'un chrétien pouvait, rempli de confiance, Même en le condamnant, le suivre en conscience. C'est sur ce beau principe, admis si follement, Qu'aussitôt tu posas l'énorme fondement

De la plus dangereuse et terrible morale Que Lucifer, assis dans sa chaire infernale, Vomissant contre Dieu ses monstrueux sermons, Ait jamais enseignée aux novices Démons.

Soudain, au grand honneur de l'école païenne, On entendit prêcher dans l'Église chrétienne Que, sous le joug du vice un pécheur abattu Pouvait, sans aimer Dieu ni même la vertu,

Par la seule frayeur au sacrement unie, Admis au ciel, jouir de la gloire infinie ; Et que, les clefs en main, sur ce seul passeport, Saint Pierre à tous venants devait ouvrir d'abord.

Ainsi, pour éviter l'éternelle misère, Le vrai zèle au chrétien n'étant plus nécessaire, Tu sus, dirigeant bien en eux l'intention, De tout crime laver la coupable action.

Bientôt, se parjurer cessa d'être un parjure ; L'argent à tout denier se prêta sans usure ; Sans simonie, on put, contre un bien temporel, Hardiment échanger un bien spirituel ;

Du soin d'aider le pauvre on dispensa l'avare ; Et, même chez les rois, le superflu fut rare. C'est alors qu'on trouva, pour sortir d'embarras, L'art de mentir tout haut en disant vrai tout bas ;

C'est alors, qu'on apprit qu'avec un peu d'adresse, Sans crime un prêtre peut vendre trois fois sa messe, Pourvu que, laissant là son salut à l'écart, Lui-même en la disant n'y prenne aucune part ;

C'est alors, que l'on sut qu'on peut pour une pomme, Sans blesser la justice, assassiner un homme… Assassiner ! ah ! non, je parle improprement, Mais que, prêt à la perdre, on peut innocemment,

Surtout ne la pouvant sauver d'une autre sorte, Massacrer le voleur qui fuit et qui l'emporte. Enfin ce fut alors, que, sans se corriger, Tout pêcheur… Mais, où vais-je aujourd'hui m'engager ?

Veux-je d'un pape illustre, armé contre tes crimes, A tes yeux mettre ici toute la bulle en rimes ; Exprimer tes détours burlesquement pieux Pour disculper l'impur, le gourmand, l'envieux ;

Tes subtils faux-fuyants pour sauver la mollesse, Le larcin, le duel, le luxe, la paresse ; En un mot, faire voir à fond développés Tous ces dogmes affreux d'anathème frappés,

Que, sans peur débitant tes distinctions folles, L'erreur encor pourtant maintient dans tes écoles ? Mais, sur ce seul projet, soudain puis-je ignorer A quels nombreux combats il faut me préparer ?

J'entends déjà d'ici tes docteurs frénétiques Hautement me compter au rang des hérétiques ; M'appeler scélérat, traître, fourbe, imposteur, Froid plaisant, faux bouffon, vrai calomniateur,

De Pascal, de Wendrock copiste misérable ; Et, pour tout dire enfin, janséniste exécrable. J'aurai beau condamner, en tous sens expliqués, Les cinq dogmes fameux par ta main fabriqués ;

Blâmer de tes docteurs la morale risible ; C'est, selon eux, prêcher un calvinisme horrible, C'est nier qu'ici-bas par l'amour appelé Dieu pour tous les humains voulut être immolé.

Prévenons tout ce bruit : trop tard, dans le naufrage, Confus, on se repent d'avoir bravé l'orage. Halte-là donc, ma plume. Et toi, sors de ces lieux, Monstre à qui, par un trait des plus capricieux,

Aujourd'hui terminant ma course satirique, J'ai prêté dans mes vers une âme allégorique ; Fuis, va chercher ailleurs tes patrons bien-aimés, Dans ces pays par toi rendus si renommés,

Où l'Orne épand ses eaux, et que la Sarthe arrose ; Ou, si plus sûrement tu veux gagner ta cause, Porte-la dans Trévoux, à ce beau tribunal Où, de nouveaux Midas, un sénat monacal,

Tous les mois, appuyé de ta sœur l'Ignorance, Pour juger Apollon tient, dit-on, sa séance.