Questo, Donna Real, de' vostri onori
campo sì lungo et ampio e sì fecondo
ornano tanti e così varii fiori
che ne la sua gran copia i' mi confondo;
e se quant' api son, tanti scrittori
e boni avesse in ogni parte il mondo
intenti a còrre i più belli e i migliori,
saria troppo per lor gravoso il pondo,
e 'l campo rimarria fiorito e vago
come prato d' aprile, allor che 'l Sole
alberga col Monton di Frisso e d' Elle;
però, s' a forza il mio desir appago,
è ch' io non posso annoverar le stelle
né con piè tardo e fral seguir il Sole.