Sparve il mio sole a mezzo il giorno, e scura,
misero, portò notte agli occhi miei,
onde piangono sempre afflitti e rei
la dispietata mia forte ventura;
morte, ch' ogni beltà depreda e fura,
in sul più bel fiorir portò con lei
Madonna, e 'l mio cor seco; ah, perché sei
per nostro danno sì crudele e dura?
Un fiore hai svelto e me, squallido e veglio
tronco, serbasti, acciò ch' io muoia ognora
a' miei diletti, et a le noie io viva:
o più che talpe cieca, era pur meglio,
me percotendo col tuo strale allora,
serbar sì bella donna al mondo viva.