La bella Irene è morta; è morta Irene;
e tu non piagni (ahi, alma alpestre e dura!)
la dispietata nostra aspra ventura
che privo ha 'l mondo di sì caro bene?
Lei no, ch' alzata a volo, e le terrene
gioie sprezzando, quasi ignobil cura,
salita è 'n Ciel, e saggia e casta e pura
fra gli Angeli più belli il seggio tiene.
Ivi a quel suon che qua giù l' onde e i venti
infiammò d' onestate e di valore,
l' alte lodi di Dio soave canta,
e col pennello illustre, onde si vanta
Apelle e Zeusi, pinge il suo Fattore:
quando tanta virtù vedran le genti?