Già 'l decim' anno a' miei sospir vien meno,
et io più lieve corro al giorno extremo,
a cui solo pensando agghiaccio e tremo,
di merti voto, e d' error gravi pieno;
ars' ho non sol, ma incenerito il seno
senz' alcun frutto, e di peggio ancor temo,
che non è quel desire in parte scemo
al qual non posso por legge né freno:
ma tu, Signor, al cui voler soggiace
quanto s' opra qua giù, pietoso sgombra
di sì vani pensier questa rea salma,
che senza il tuo valore avrà la palma
di me 'l nemico mio, che sì rapace
l' alme d' eterna et atra notte ingombra.