Alma, ch' ogni desir basso e mortale
disgombrando del saggio e dotto petto,
mandi il tuo pellegrino alto intelletto
là dove ingegno uman di rado sale,
Capello, il frutto non caduco o frale
mieti de' tuoi be' studi, e al ben perfetto,
ignudo di pensier vile e negletto,
caminando ti fai chiar e immortale:
io de le lunghe mie gravi fatiche
altro non colsi mai che doglie acerbe,
corto piacer, speme fallace e vana:
poi ch' hai le Muse più d' ogn' altro amiche,
co' detti tuoi le mie piaghe risana,
sì che 'l grave dolor si disacerbe.