Madonna, i' veggio ogni mie speme al vento,
e voi sempre più pronta a' mie martiri;
e, come avvien di questi uman desiri,
quanto manca di lei cresce il tormento.
Tu, che nel pett'ogni pensier più drento,
Amor, volgi e ministri, ascolti e miri,
ben te n'accorgi, ma di mie sospiri
t'essalti e pasci del mie doppio stento.
Ma, se dato dal cielo era per sorte
queste misere spoglie in tanti affanni
languire e l'alma consumarsi in pianto,
almen soggiunto una più dolce morte
fussi, che, preveduta già molt'anni,
è contra mie voler tardata tanto.