Dapoi che l'arte cominciò natura,
creata sol da chi poteva in prima,
non so se 'n questa parte bassa ed ima
il ciel vedessi mai simil figura.
Se facilmente Amore il cor mi fura,
nissun si meravigli, ché chi stima
Amor non possa in noi, pruovi suo lima
fervida e calda sì fuor di misura.
La voglia cresce e la speranza manca,
né già mai sono inteso e sempre chiamo
colei che mi tien qui, vivendo, morto.
Pallida, oscura, essanimata e bianca
porto la faccia e sol, per mio conforto,
il volto e 'l petto a lagrime ricamo.