Se viva e morta io ti dovea far guerra,
vinti d'un foco e d'un pudico strale,
po' ch'è dato al mio vol sì corte l'ale,
duolmi se per tuo mal discesi in terra.
Ma se fato o destin, che mai non erra,
vuol che per morte io sia fatta immortale,
se venerasti già cosa mortale,
qual di me invidia in te si chiude e serra?
Vinci tanto furor che ti trasporta,
sì che 'l pianto non giunga più nel cielo
a turbar chi ti fu sempre diletta.
Ché piangi tu colei che non è morta,
ma viva e sciolta dal terrestre velo
sol di te pensa e qui nel ciel t'aspetta?