Je chante ces enfants d'Obus Qui, par le secours du pétrole, Ont fait cuire sans casserole L'Hydre Saint-Cloud, fils de Phœbus !
– Ce Saint-Cloud était, dans son antre, Un monstre horrible et malfaisant ! Il avait,— c'est rare à présent ! — Un œil rond au milieu du ventre.
Accoudé le jour et la nuit Sur le penchant d'une colline, Il jouait de la mandoline ! –Sorte de guitare qui nuit. —
Il chantait la faridondaine ! – Laisser-aller inconvenant , Il permettait à tout venant De lui monter sur la bedaine.
Ses pieds pendaient au fil de l'eau, Et, tendant une jambe obscène, Il faisait un pont sur la Seine A ceux qu'attirait ce tableau !
Ce cyclope était ventriloque Et contrefaisait sous les bois De bons amoureux qui parfois Grâce à lui battaient la breloque.
Il recevait de noirs tritons, Gens de rien, demi-dieux quelconques, Qui s'époumonaient dans des conques Qu'on nomme aux enfers : Mirlitons !
Il hébergeait des saltimbanques, Et même des pitres forains Qui trompaient tous les riverains Par les mensonges de leurs banques !
Le monstre se faisait croupier De macarons, ainsi qu'à Bade ! Et saignait, ô naïf troubade, Ton escarcelle de troupier !
Même il donnait la comédie, Dans quel costume ! en caleçons ! Pleine d'immorales leçons Auxquelles rien ne remédie !
Il criait : Boum boum ! et zing zing ! Il crevait des tambours de basques ! Il s'affublait d'horribles casques Moitié papier et moitié zinc !
Il organisait des quadrilles, Vrais gymnases de cachuchas, Où l'on voyait de petits chats Entre les bras de gros mandrilles.
Il lançait d'infâmes pétards Dans les jambes du pauvre monde, Et sur la surface de l'onde Faisait remonter les têtards !
Voyait-il passer dans leurs yoles Des bourgeois en fin drap d'Elbeuf, Il soufflait dessus comme un bœuf Pour les induire en cabrioles ;
Et par ce procédé cruel Les menant à résipiscence Débarquait leur concupiscence A ses bals de Pantagruel !
Dirai-je les crimes encore De cet Hydre ? de ce Cacus ? Fils incestueux de Bacchus Et de sa fille Terpsychore ?
Grâce aux conseils de ses volants Le petit garçon en jaquette Courtisait avec la raquette La petite fille en volants !
Il encourageait la guimbarde Et le pistolet de salon ! Que dis-je ? il usait du ballon Pour montrer comment on bombarde !
Le simoun et le sirocco Font des oasis dans la gorge A côté de ses sucres d'orge A l'absinthe et de son coco !
Que dire de ses croquignoles, De ses gaufres ? des tombolas Où des rois pseudobamboulas, Dans la langue des Batignolles,
Faisaient aux dévotes d'Auteuil Cette injure que nous sentîmes De leur donner pour dix centimes Un pot de chambre orné d'un œil !
Car sa licence était sans bornes Et ne redoutait nul affront ! Les moindres boutons sur un front Avec lui devenaient des cornes !
Dès que l'on tombait sous sa main Il fallait rire, aimer, de force ! Il vous rabotait comme écorce Têtes et cœurs de parchemin !
Ce drôle de la pire espèce Prenait un méchant air bénin Pour vous infuser le venin De sa grosse allégresse épaisse !
Il arrosait les Magistrats, Les Sénateurs, les Diplomates, De je ne sais quels aromates A surexciter des castrats ;
Et c'était à vous rendre jaunes Comme des citrons indignés, De les voir bondir, résignés, Parmi les couples de béjaunes !
Scandale à dresser les cheveux Des personnes indifférentes ! Les oncles lui lâchaient des rentes Qu'ils doivent encore aux neveux !
Et ce bacchanal de Silène S'en allait, par delà les bois, Agiter le cœur et les doigts Des peintresses en porcelaine !
Les fesses rejoignaient les pieds ! Les baisers rattrapaient les lèvres ; Bref on n'entendait jusqu'à Sèvres Qu'amoureux et qu'estropiés !
Et s'en allait à la malheure Tout ce qu'on respecte ici-bas ! On rajustait jusqu'à ses bas Devant le monde ! — Moi, j'en pleure !
Les carapaces de homard Fleurissaient sur les aubépines ! Enlèvement des Proserpines Avec les bouchons de pomard !
On s'allongeait des estocades De demoiselles à messieurs ! On se laissait glisser plusieurs Afin d'imiter les cascades !
On fuyait à deux en disant : « Voyons un peu si l'on m'attrape ! » Et c'était une chausse-trape Où tombait l’œil du médisant
D'affreux plaisants, de branche en branche, Parodiaient la voix du coq ! Et l'on faisait du Paul de Kock Au lieu de lire Malebranche !
Du bout élastique des sticks Au bord des tuyaux acoustiques, On contrefaisait les moustiques, Antique tic de vieux loustics !…
J'espère bien qu'un La Bruyère Doublé d'un ardent Juvénal Peindra le désordre vénal De cet hydre, ivre de gruyère !
Que Saint-Cloud n'échappera pas Aux lanières de la satire ! Qu'on dira combien ce Satyre Mangeait de melons par repas !
J'espère bien que les crevettes Auront leur tour, sombres douleurs ! Châtiment ! c'est de tes couleurs Qu'il faudra que tu le revêtes,
Ce monstre ! Il aurait tes oublis ? Mais on dirait que nous l'aidâmes A manger ses plaisirs-mesdames, A défeuilleter ses oublis !
Eh quoi ! l'innocente écrevisse, La sardine, le goujon frais, Dix-huit ans auraient fait les frais Des séductions de novice !
Quoi ! l'omelette et le radis Auront assisté près du beurre Aux détournements de mineure, Pour qu'il l'emporte en paradis !
Quoi ! des balançoires d'Armide, Images du parfait hymen, Auront rapproché le chemin Du loup à la brebis timide !
Quoi ! de naïfs chevaux de bois Auront fait naître des furoncles, A ces choses que chez les oncles Les neveux voilaient autrefois !
Ainsi la toupie hollandaise, Le jeu de boule, les billards, Accéléraient des corbillards Aux ingrats batifolants d'aise !
Ainsi ces bals et ces lampions, Ces cymbales, ces saxophones, Servaient à réveiller les faunes Cachés sous l'habit des Scipions !
Et, satisfait, la nuit venue, L'Hydre Saint-Cloud, fils de Bacchus, Aurait fait sauter ses écus, Ainsi qu'un jongleur, sous la nue ;
Et jusqu'au retour du festin Reprenant sa pose et sa flûte, Il aurait dit au travail : flûte ! Il aurait dit zut : au destin ! ! !
Non ! non ! l'exécrable vampire Ne retardait que son Léthé ! Il avait dansé tout l'été ; Il avait chanté tout l'Empire !…
Les enfants d'Obus sont venus Venger la morale outragée ! — Bons jeunes gens ! doux ! ingénus ! Un miel ! un sucre ! une dragée !
Ils ont cerné l'Hydre Saint-Cloud Qui, les voyant sur la colline, Prenait déjà sa mandoline Depuis six mois pendue au clou,
Et, débordant, par leurs écluses, Sur l'affreux joueur de syrinx, Ils lui coupèrent le larynx Et toutes les chansons incluses !
Puis ils lui crevèrent son œil Afin d'en occuper le centre, Et pénétrèrent dans son ventre Tapissé de nids d'écureuil ! —
« Mes enfants, hurlait le Cyclope, « Vous ne me remettez donc pas ? « Je vous ai fait danser des pas « Que vous divulguiez à l'Europe !
« Je suis votre ménétrier ! « Quand vous êtes partis en guerre « Vous avez tous chez moi naguère « Sablé le coup de l'étrier !
« Vous faites erreur, je suppose, « Sur une identité de noms : « Vous prenez pour de vrais canons « Ceux que je bois quand je compose !
« De mon joyeux petit bedon « Le soleil fait mûrir la poire ; « Si je suis gendre de Grégoire « C'est grâce au curé de Meudon !
« Je suis un ogre très-bon zigue ! « Quand vient l'hiver, au coin du feu, « Avec les astres du vrai Dieu « Je fais mon cinq cents de bezigue !
« Je laisse à l'amiral Napier « Toutes les mers, jusqu'aux Antilles ! « Et ne lance que de gentilles « Petites flottes en papier !
« Je laisse à Krupp ses mécaniques « Aux arguments déterminants ! « Et n'ai que des pois fulminants « En fait de choses volcaniques !
« Je ne gêne Bismark, Cavour, « Gortschakoff, de Beust ni Gladstone ! « En gaîté, je suis autochthone, « Je décentralise en amour !
« Pourquoi m'égorgez-vous ? C'est bête ! « Moi mort, avec qui rirez-vous ? « Vous devriez doter les fous « Dans ce monde où l'homme s'embête !
« Où le fils de Teut sent en lui « Ce mal tourner à la souffrance ! « Vous voulez donc venger la France « En mourant, chez elle, d'ennui ?— »
Ce fut son mensonge du cygne ! Les timides enfants d'Obus Ne comprirent rien au rébus De cette impénitence insigne !
Ils approchèrent des barils D'une liqueur bitumineuse Que dans leur valeur lumineuse Ils ne destinaient qu'à Paris
Et, l'ayant d'abord enflammée Selon le procédé du punch, Ils invitèrent à ce lunch Définitif la Renommée !
Elle vint, admira d'abord L'auto-da-fé du méchant Hydre, Arrêta l'heure à sa clepsydre, Et fit l'inventaire du mort.
Mais ne trouvant plus dans l'armoire Ni le linge ni les couverts, Mais rien que les tiroirs ouverts, Mit ce secret dans sa mémoire ! —
J'ai chanté ces enfants d'Obus Qui, par le secours du pétrole, Ont fait cuire sans casserole L'Hydre Saint-Cloud, fils de Phœbus !
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