Piangea madonna, e piangea seco Amore,
in sì be’ modi e sì soavi, ch’io
dicea fra me per l’atto dolce e pio:
«Son io nel cielo o pur di me son fore?»
Ogni stilla al cader criava un fiore
che non più bel del paradiso uscio
e rigando il giardin de l’idol mio,
viso gentil, tornava foco al core.
Io credea che pietà de’ miei gran mali
m’alzasse a tanto ben, quando a la mia
misera vita era già tronco il filo;
vidi uscir de’ begli occhi e fiamme e strali:
ed è pur ver che ’n bella donna sia
il pianto micidial del crocodilo?