Se dura più quest’amorosa febre
che dal cor nasce e per le vene bolle,
fien l’empie voglie altrui liete e satolle,
e di morte le mie men vaghe ed ebre;
ché son l’arsure ognihor più forti e crebre,
sì che a salute ogni altra via si tolle,
né con l’humor si può temprar che molle
mi fa dì e notte il seno e le palpebre.
Ben puoi tor da la man ladra e superba
di morte, o Phebo, ognun; ma per me solo
indarno moveresti e sugo ed herba.
Qual sola è la beltà ch’io bramo e colo,
solo l’ardor ch’eterno al cor si serba,
tal è senza rimedio il mio gran duolo.