Arsa pendice, u’ de gl’iberi buoi
fece Hercol vincitor pompa superba,
poi ch’è lo stato di mia sorte acerba
peggior del tuo, ben consolar ti puoi.
Tu già sol una volta ardesti, e poi
sparve la fiamma, in me nova si serba
più d’hor in hor; te fa verde pur l’herba,
mia vita è secca al fior de’ giorni suoi.
Te dolce aura rallegra, e te fresca onda
bagna del mar; me pioggia e vento insieme
di pianto e di sospir fiede ed inonda.
Insensibil te pietra intorno preme;
me fan due stelle ed una treccia bionda
sasso che notte e dì sospira e geme.