Bevei (nol niego) al lagrimoso fonte
ch’Amor per gli occhi miei stilla e diffonde,
non a quel di cui bagna e suol faconde
far l’altrui penne il padre di Phetonte.
Ma che, se, qual le tue, sì pure e pronte
rime non ho, sì ’l duol m’ange e confonde?
Così Morte che fugge e mi s’asconde
farei pietosa, e Stige e Phlegetonte.
Archi e colossi esser non pon già miei,
caro Troian: ben deve al mio dolore
Napoli in tutto occhi bagnati e molli.
Ma, o glorie di fumo, o desir folli
d’egri mortali! Il tutto cade e more,
e pur quel che non posso esser vorrei.