Se vede sovrastar morte presente,
quando furor di rapide procelle
monti altissimi d’acque alza a le stelle
sì ch’ogni scampo invan par che si tente,
gitta la turba pallida e dolente
nel mar le merci pretiose e belle
per girne a porto e, sgombro il legno d’elle,
campa; ma tardi poi sen dole e pente.
Ed io perché nel mar che turba Amore,
ove, per far la vita assai men grave,
gittai la libertà, gli spirti, il core,
de’ miei pensier la travagliata nave
non posso trar del tempestoso horrore?
E la perdenza ho pur cara e soave.