O monarca immortale, io pur ti chiamo,
né speme di salute al mio dolore
ancor non sento, e gli anni e' mesi e l'ore
sen vanno: a me che frutta, oimè!, s'io t'amo?
Ben che servirti più d'ogn'altri i' bramo,
e pur son certo che ogni vivo muore;
tarda la virtù tua, e 'l mio dolore
cresce: tal ch'io e te e me disamo.
Mentre io faceva questi angosciosi carmi,
venn'un messo da chi la chiave tiene,
volse, per quant'io son, tutto ubbrigarmi
ch'io non partissi, e io che maggior pene
non sentii mai, né in altri maggior parmi,
ch'un dubbioso aspettar chi tardi viene.