Questi colori han tante fraulde sparte
che ne trabocca ormai tutta la terra,
e sotto questi il ver s'asconde e serra
d'ogni santa virtù, d'ogni bell'arte;
chi col parlar dipinge, altri con carte;
e così il falso al ver fa sempre guerra;
gran mal fa a quel che piace, ché troppo erra
per nutrir Vener, Bacco e 'l crudel Marte.
Questi falsi color fan vari effetti:
chi trionfa, che tribola e chi stassi;
e io senza arte attendo a far sonetti.
Son oggi i mia pensieri umili e bassi,
perché bisogna aver troppi rispetti:
fia 'lfin di me quel che degli altri fassi.