CONDÉ meurt dans son lit, et sa gloire en murmure ;
Aussi voit-il sa mort d’un regard dédaigneux.
Il la cherchoit brillante, elle s’en vient obscure
Et peu digne d’un cœur de ses jours peu soigneux.
Sa grande âme inquiète échappe et rompt ses nœuds,
Pareille fin luy semble une espèce d’injure.
Terrible aux ennemis, fondre et tomber sur eux,
Percé de mille coups, étoit chose moins dure.
Il vouloit en mourant être utile à son Roy,
Comme il le fut jadis quand son bras de Rocroy,
Nortlingue, Lans, Senef, rougit les plaines vastes.
Et que n’en diront pas les siècles à venir ?
Heureux, s’il eût fait moins, ou qu’il eût dans nos fastes
De ce qu’il fit de trop éteint le souvenir.