A che v'intreccio? e che m'adorno, o fiori,
Se 'l bel Tirinto mio, più d'alpe duro,
Veder non vuolmi, ed io piacer non curo
Ad altri, e 'l sanno ben Ninfe e Pastori?
Così ben sapesse egli i miei dolori,
E 'l core avesse, come 'l viso puro,
Ch'amanti più beati mai non furo,
Né più cocenti e più felici ardori.
O fortunata sì, ma non già bella,
Tesilla, fossi io te, che del mio Sole
Vedi sì spesso l'una e l'altra stella!
Queste al vento mestissime parole,
Mentre rose intessea, calta e vïole,
Nisa spargeva all'apparir del sole.