Lucio, quel che la turba o pensa o parla,
Che sempre a Bacco od al guadagno intende,
Né altro frutto di sua vita attende,
Che morte che sol può d'affanni trarla,
Nulla curar, né cercar dee di farla
Saggia, che folle indarno opera prende
Alma ch'al cielo aspira, e da lui pende
Che di sua libertà degnò crearla.
Come gran vento poca nebbia, o sole
Tenera neve; così salda e 'ntera
Virtù vincer le voci e 'l volgo sole,
E col volgo è chiunque dalla schiera
Scevro de' buoni, o 'l suo non cura, o vuole
Che l'altrui ben languisca a torto e pera.