Sacro signor, di quel puro e innocente
Sangue solo una stilla era bastante
A scancellar quante mai fero e quante
Colpe faranno mai l'Orto e 'l Ponente.
Non può né potrà mai l'umana gente
Tanto peccar, quant'una delle sante
Piaghe lavò: che dunque tutte quante
Fero e faranno a chi di cuor si pente?
Quinci è ch'io sperai sempre e spero ancora,
E spererò fin che da me si svella
L'alma che qui mal volontier dimora.
Voi ben potete, signor mio, talora
Coll'orazioni vostre far sì ch'ella
Esca men grave del suo limo fuora.