Se ben le crespe della fronte e 'l bianco
Canuto crine alla terrena scorza
Sceman più d'ora in or destrezza e forza,
Che vien col tempo e per etate manco:
Non perciò, Carlo mio, d'ardire, o manco
Di buon voler, che quel dentro non sforza
Lungo del ciel girare, anzi il rinforza,
Che mai d'amar sazio non fu, né stanco.
Già son varcati cinque lustri ch'io
In sì dolce arsi e 'n sì cocente fiamma,
Ch'ogn'altra tosca può chiamarsi e neve:
Né questa algente bruna e verno rio
Spengon del santo ardor solo una dramma,
Ch'esser qui meco in terra e su in ciel deve.